山云

我们终日游荡，
在松枝与松枝之间，
在海拔的琴键上，
按下又浮起。

青空邮局积压太多信件，
我们把自己折成，
皱巴巴的空白。

时而擦拭鹰的航线，
时而填补，
群峰缺失的页码。

当护林人的小屋，
升起铁皮烟囱——
我们突然学会，
用铅灰色的乡音，
轻轻，
应答。